guant.ana.mera

sina clandestina, ou, como é gostoso ter angústia

2011-07-21T11:54:00.000-07:00

luz sem vergonha,

me faça plástica, me faça castanha.
me faça parar esse nariz que chora.
me faça cessar esse olho que dorme.
me dê de comer a esses dedos que escrevem.
me tire as terças-feiras das semanas.
me deixe ver por janelas de video cassetes.
me dê maçanetas para abrir as portas largas.
e então, me dê um espelho no quarto para que eu possa ver minhas costas quentes.

o trisco e o trago

2011-07-01T12:07:00.000-07:00

o oposto da trip é o fogo.
o oposto do som é o dente.
o oposto do peso é o choro.
o oposto do vento é a garganta.
o oposto do osso é o sono.
o oposto do pilar é o azul.
o oposto da cor é a corda.
o oposto do anjo é a água benta.
o oposto de mim é a carne fraca, também oposto do osso.
o oposto da bicicleta é o maiô.
o oposto da vista é o chão.
o oposto da dor é o cangote.

o amigo da pedra é o caminho.
o meu amigo é o meu asfalto.

junho|2011
picture|http://www.cynthiagyuru.com.br/blog

não ter dom dói.

2011-06-22T18:59:00.000-07:00

porque tatit diz que o dom dói.
saber que tem dom dói?
saber que não ter dói.
ser som dói.
ser cor dói.
até sorrir dói.
querer dolorir dói, mas não sentir dor é não querer sentir frio.
sentir que sente o dente, o calo, a hérnia, a afta, a febre quente, o afogamento, a água nos pulmões, o batom borrado em festa, a lasca do vestido na porta do carro, o fim.

dolor, preciso de você para doer em mim a vontade de te escrever.

oi não sei por quê

2011-05-07T15:44:00.000-07:00

eu tenho entendido melhor onde eu moro.
e eu moro entre as montanhas.
e eu trabalho agora, e eu não escrevo mais.

e me falaram que a fala é suja e a escrita é santa.
e eu quero escrever, mas não quero ser santa.

Galeano fala de nós

2010-12-15T05:27:00.000-08:00

Andanças/3

Helena sonhou que telefonava para Pilar e Antonio, e eram tantas as vontades de dar um abraço nos dois que conseguia trazê-los da Espanha pelo aparelho. Pilar e Antonio deslizavam pelo telefone como se fosse um tobogã, e caíam, suavemente, em nossa cada de Montividéu.

Nós sabemos exatamente de quem se trata, de que exílio se fala, de que saudade anuciada se telefona.

paciência, vontade e ciência de mudar de cor

2010-08-24T11:51:00.000-07:00

Quando anda descalça ela sente a delícia do chão.

2010-06-29T16:09:00.000-07:00

Ela não precisa saudar o sol pra ter um dia decente. Ou não precisa ter uma voz de eucalipto pra ser passarinho. Acho até que as minhocas não tenham um gosto exato e que os passarinhos não tem mau hálito. Eles não falam mal de ninguém, belo hábito.
Mas bem, ela.. Ela acorda tarde, mas quando acorda.. faz existir ali uma experiência do arabesco. Ela, quando beija, parece ter acabado de acertar o primeiro pénalti das quartas de final, de tamanha dedicação no beijo acontecido.
Ela quer dar nome de pedra na filha. Tem mais poesia que isso? Tem mais poesia que explicar a regra do catetos na sexta série pra Rubi?
Há mais beleza no mundo quando se pretende ser efêmera.
Há mais graça na pele quando a nudez é bem resolvida.
Existem guitarras mais bonitas que as beges.
Eu vi uma cor de kani, que porra... Deu uma vontade de comer sushi e ouvir Led Zeppelin ao mesmo tempo.
Isso nunca tinha me ocorrido antes.

Andar de meia também dá barato nela.

Judeus e eu

2010-05-08T21:08:00.000-07:00

Existe em minha casa uma sensação chamada Esperança. A vontade dela (pois é uma sensação cheia de vontades) é ganhar o planeta, ganhar um trabalho que lhe pague o ócio, ganhar um coração vermelho e cheio.

Existe nessa mesma casa uma árvore que dá romã. Judeus e eu acreditamos que a romã na virada do ano contribui pra que o próximo seja melhor do que o que vai embora. Eu também chamo isso de Esperança. Não sei os Judeus.

Existem também os seres florestais, as cantoras de jazz. Devem existir trocentas sensações esperançosas, quatrocentas certidões de Esperanças. Mas é só do ser de luz que habita as dependências da minha casa em quem eu penso quando eu leio poemas que tragam a sensação "Esperança" embutida. Quando eu penso que eu quero ver o rio se dissolver no mar do Egito. Quando eu quero sentir o destino dos ventos. Quando eu me entendo nesses textos e penso nos que não se entendem nos seus textos e sonhos.

Esperança Feitosa da Costa* é a pessoa mais bruta** que eu tive a oportunidade de conviver.

Mais bruta que qualquer trovoada seca.

O mar se disolve com o Rio e os pássaros da região, evidentemente, celebram.

*nome abolutamente fictício para melhor preservação da personagem citada;
**é necessário a reflexão sobre a essência da palavra "bruta".

aumentar nitidez

2010-04-12T21:05:00.000-07:00

eu, que ainda moro nessa mesma rua, que já pedi o pouco, perdi o muito e ganhei um cisco, quero só abraçar o que for maior que um jacarandá de 156 anos. quero só comer até ter azia em sonho.
só me despedaçar de pouquinho com cada estrada. viver tanto quanto baratas.
aprender com as formigas. pero no mucho, sola.

2010-02-27T22:03:00.000-08:00

que deus sempre me permita

ter os olhos fechados para o beijo
e aberto para a vida.

filipe couto

há dias

2010-02-25T11:33:00.000-08:00

há dias que a gente se sente como quem partiu ou morreu.

esses dias eu me parti em pátios partidos de carnaval.

foto por caio bruno por uma calçada festiva de sta tereza.

a tragédia da cor

2010-02-05T03:01:00.000-08:00

O choque foi tamanho que
o amarelo queimou o bolo,
o branco perdeu a voz na missa e
o azul marinho decidiu se jogar ao mar.
o preto de luto anunciou:

- o marrom morreu.

(Pinacoteca, velório no local até as 16h.)

eu só pretendo um dia ter uma retina reflex,

2010-01-27T19:13:00.000-08:00

e ser uma tentativa humana de contemporaneidade sempre.
mas não importa o que eu tome, o que eu ponha nos olhos. sempre vai serenar agonia pela frente para parecer anos 60.

Era dela

Ela trouxe no bolso
Um quilo de tempo
2 litros calmos
Dieta de metros

5 azuis.
Pensei. Era pós-moderna.

Garçon, você aí, de novo...

2009-11-30T09:35:00.000-08:00

- ...mas e se a vida só se fez de louca?
- então, conhaque pros valentes, menina.

(deus, eu passo sete dias úteis traçando nove dias fúteis.)

Garçon,

2009-11-28T19:45:00.000-08:00

um copo de vida sem caos, por favor...

a menina que fuma sabão não chora mais.

2009-11-16T18:26:00.001-08:00

ela vibra e sopra o clichê, o salmão, o tripé.

2009-11-07T01:01:00.001-08:00

tô sentindo aquilo que senti naquele dia em que nós dois sentimos a vontade sincrônica de distribuir boa tarde a estranhos e esquisitos gratuitamente.

a bobagem assola, a duna inunda, e a palavra mais bonita desses dias ser alumbramento.

astigmatismo meu

2009-09-15T20:36:00.000-07:00

- qual o grau de miopia necessário pra este dia acabar de jeito bom?

- apenas um a menos que te impeça de seguir nessa coleta de acidentes, e paixão...

(son antes)

suerte'

2009-09-14T12:19:00.000-07:00

confundindo as estações, pensei, na verdade estava certa que era aquele outubro lindo do Rio, e fui gastar ruas, viver esquinas.
consegui sonhar de olhos abertos pro mar, e sonhei com uma flor que dizia nossos nomes, e que de algum meio, conseguia soltar as palavras pela água e quem bebiam nossos nomes eram os passarinhos madrugadores, esses mesmos que nos acordam cedo nos dias que dormimos tarde.
e com esse sonho acordado, com a chuva chovendo na estação correta, eu tive a sorte de ver a gente dentro da minha cabeça. de que a gente não é nuvem nem espelho, de que a gente armou demais as palavras e que o nosso amor é amor comum.

no dia que a cidade de espreguiçou gostosa e divagar, eu vi a gente no meio do mar.
a gente é bonito.

ou tequilas, ou três, quatro cubas

2009-09-02T22:07:00.000-07:00

é melhor dizer:
-amor, acabou a cerveja
do que chorar:
-cerveja, acabou o amor

juro.

ou mais ar

2009-06-18T19:02:00.000-07:00

ou nadar nadar num mar com água quente. é urgente sentir gente ao lado ou mais ar ou um mar com água quente.

que eu nunca desmaie, que demore o des-maio

2009-05-28T15:51:00.000-07:00

na selva de pedra, vamos nós dois ao parque lage. só porque lá tem aquele ar de quase-praça dos tempos em que namoravam em praças. lá é o que eu chamo de romântico, apesar do stallone gravar pelo jardim. vou poder desaguar e falar e falar. sobre o "bar buda" que a gente vai abrir com o lucro dos livros ou dos filmes. de como a chuva cheira diferente no Rio, entre as pedras, o cimento e o mar. se perguntar o por quê de só ver bidê funcionar na casa das nossas avós. e de como, nesses dias de solidão, seria bom trabalhar num call center de uma empresa bem escrota, para que na confusão do dia-a-dia a gente pelo menos escute a nossa própria voz.

Hoje é terça-feira,

2009-05-19T18:23:00.000-07:00

e a sensação é de estar tão pesada quanto as pedras nos bolsos de Virginia Woolf.

"é chegado o momento de encarar as horas!"

ela já atravessou todos os oceanos do mundo

2009-05-18T20:19:00.001-07:00

e depois de querer ser magnólia, tentar ser bicicleta em copacabana, hoje só tem treinado ser chuva e cor.

eu sou o sol em cartão postal

2009-05-17T13:03:00.000-07:00

minha distância não é fácil de dissimular. a falsa falta de verborragia se encontra com um jeito torto um afastamento. não é por mal, não. talvez seja pela praia, que é também chamada de convite aos livros semi-lidos. podem ser os ais e os hão de ser da cidade e seus cinemas. ou pode ser, vagamente, uma toca que me meto, que eu enrolo no pescoço de tricô, de vento frio, joelhos dolores e saudade comprimida.

salvo o falso moralismo, sigo de passagem e sigo bem. divagar sobre o "sinto falta" não amadurece nem rejuvenesce, só dói. então, estanco.

do instinto viajante de passagem que me cerca, ainda me cora o peito não alcançar/tocar o singelo e branco atébreve.

pedaço de carne cercado de água por todos os lados

2009-04-06T12:22:00.000-07:00

assusta a vontade de te ter, e de te falar do teatro que eu começo terça e do ar rarefeito quando eu subo até a cobertura.

quero te parar por uma tarde, te mostrar um quadro do Klee e perguntar: "- o que te dá?"

nada disso, em nenhum que seja qualquer instante,

me des-ilha.

soy boi

2009-03-08T15:22:00.001-07:00

cows don't have a caos.

dolores duran

2009-01-15T04:12:00.000-08:00

eu tenho estado distante de computador, som ou tv na minha casa. porque tenho dedicado meus olhares todos ao quarto, ao espaço preenchido e esgotado do meu quarto. têm a coleção de canecas, os livros, os discos, os filmes e a disputa de saudosismo. tento pesar mentalmente e sentimentalmente cada objeto, e penso em encaixar em malas e caixas de papelão os que pesarem mais, nos dois quesitos. e sei que o peso substancial é menos relevante.
quero carregar minhas pessoas na forma dos meus objetos. e é uma dor sem tamanho despersonificar todas elas.
seus cheiros e falas tento encontrar nos papéis e cds.

carioca 1.954

lacuna

2009-01-13T05:30:00.000-08:00

sei que só sei dirigir com pressa e com a mão cortando o vento, pra assim pensar em idéias. no quanto eu não escrevo mais é sempre uma frequente que me passa, e assim certificar que eu não escrevo mais porque só penso no que escrever enquanto dirijo.
o inferno é eterno e virar a chave é esquecer.

como se morrer fosse desaguar

2009-01-13T04:14:00.000-08:00

num cheiro vermelho, eu sinto o amor como escudo. esperei por muita calmaria para deixar de senti-lo com um gosto branco-sem-sal.

sinto.

2008-11-22T10:36:00.000-08:00

"sinta o drama", legisla a máxima latina.

amor líquido

2008-10-27T06:46:00.000-07:00

só poderia ser líquido o meu. como haveria de ser sem ser amor-água, amor-coca, amor calmo como suco de maracujá..? há que sofra com amor pedra, de dureza incalculável e amor-cansado, que pesa dentro de quem insista em se solidificar e virar muro para toda a gente ou bomba pra quem se ama. há quem viva de amor-ar, sentimento tão perdido que não se toca, pega ou joga fora. ele fica pra ser sentido como os vapores e vento, fazendo calor ou frio via sensações térmicas vazias de razão. não cai pra dentro ou vai embora, só evapora.
o meu amor bate em pedra dura e molha de suor qualquer faísca de paixão. o meu amor faz calor por todos os poros sem precisar se desmaterializar, vira brisa macia e paupável nas tonalidades e cor laranja.
meu amor é quase toda minha alma efêmera e submarina, da cabeça aos pés.

Pelo simples fato de ser ela estava

2008-09-13T15:33:00.000-07:00

"sou ciclo."

minha via voa

2008-09-12T19:03:00.000-07:00

eu tenho (só) um caminhão dentro do corpo
eu (só) tenho sonhos de boleia
eu penso (só) em ser outra numa aquela
eu (só) penso que só há destino torto
-
penso em migrar por grandes riscos - a longos prazos
sintonizar meu peito em ameaças - de longos braços
e me planejar para mais vida desregrada
e regar mais água e drama dentro dela - via.

solidão: poeira leve

2008-06-05T20:05:00.000-07:00

você inventa o amor,
eu invento essa poeira leve,
que dói mas não machuca a pele.
ela só fere.

- então, pega o chinelo e mata, tudo que for amor barato e bicho barata.

[inspirações e respirações baseadas em poeira leve do recente tempo e palavras de André Gonçalves. ps.: beautiful book.]

nota pra quem nota - parte 1

2008-05-17T13:49:00.000-07:00

eu preciso falar contigo, sobre o que não pode ser rápido, fácil ou calmo. é sobre o que é frágil e é tormenta agora aqui comigo. se houver o Olho-de-tufão, apelido meu coração assim. e é de Saudade o que nomeio as novas águas que saem do meu olho esquerdo. as do direito se chamam Sinto-falta.

vendo alma vagabunda com tatuaje del che

2008-05-17T13:04:00.000-07:00

vendo o copo d'água amargurado, que dentro leva alma moída, talhada em milímetros
vendo a água de um copo que já bebi e deixei saliva seca na borda
troco o meu troco na bala por um petisco vencido que possa me sujar os dedos, "-facilite seu quitandeiro!"
troco o espelho de pó compacto, quebrado em quatro por qualquer cópia fajuta num quadro de Magdalena Carmem ou mesmo a Frida
alugo esses meus espirros e soluços de quase todos os dias
alugo somente os soluços de choro e sufoco, todos eles insossos e alguns ainda de odor à mofo
procuro um novo signo ou algum mantra, algo que faça sentido quando se pensa em paz
solicito por meio deste uma nota de jornal que, em letras garrafais, indique desespero e peça ajuda eficaz na cura da raiva, da minha raiva. paga-se bem.
quero de quem viaja cartão postal da Itália, de viagens dos outros recordações da minha lembrança
compro à quilo. somente aquilo que aquele que vende garantir ser camarada no preço.
compro aquilo que estiver de graça, compro a Graça, e depois vendo.
ela não me serve tão engraçadinha mesmo, como mentiu e escreveu um dia o seu Nelson.
deixo em apolices, seguros e testamentos para os amigos longínquos algumas feridas ainda não cicatrizadas, um maveric 75 vermelho e aquela polaroid rolley flex para bater fotografias em p&b. e para os amigos próximos, que restem o lucro de todas as negociações citadas logo acima.
assina ana, que ainda em vida não viveu nada dessa vida para saber que ela não sairá ganhando,

de divagar, quase... parou.

2008-05-06T17:00:00.000-07:00

pegou a camisa , a camisa amarela, botou fogo nela, queimou toda ela.
cantou uma bossa, uma das novas, de tão noiva, tão pouco filha, tão bela velha.
quis sorte de um trevo, de não mais que quatro folhas, não mais que três trevos, e não menos que quatro ou três soluços de acreditar.
leu no calendário verde, o dia do feriado, um dia cinza num feriado.

no meio da semana tinha uma quarta-feira.
divagou no vagão do trem treze, das onze horas, sobre a banda de marchinhas coro dos com dentes, e pegou no sono sorrindo um sorriso na chapa, um sorriso sem culpa.
pediu a brigitte, a brigitte bardot, que não envelheça, todos os nossos sonhos de namorar com ela.
e da marylin monroe, comprou o livro de retratos sensuais. ainda estava a enamorar com poses dela.

devaneio variante

2008-04-28T06:37:00.001-07:00

Se eu penso que, aos sete anos, o que me enchia até o pescoço de felicidade era escrever e desenhar com lápis-de-cor de ponta feita, parido de imediato do saquinho da papelaria; hoje o que me satisfaz é semelhante: com a os dedos incertos, pegar o grafite e riscar e riscar a página pálida até arredondar a ponta que é nova e partir daí para escrever.
As coisas não mudam tanto, as sensações não mudam nada. Somente as cabeças, que de pequenas, mentes nem cabem, é que variam.

não era bastante largo

2008-04-14T21:06:00.000-07:00

amor ao largo
buraco negro
ou prateado
vidas intensas
pós-modernas
Lyotard
Habermas
art-nouveau
sapateado
sexo dourado
a dois é tom
bola redonda
flamenga
poisada
a vida é breve
a alma pesada
e ela deitada
ruas de fumo
de areia lançada
é como um quadro
pintado
personificado
art-nouveau
sapateado
sexo dourado
a dois é tom
a noite é fria
castelo sonhado
e ela trazia
quimono azul
cavalo alado
sereia ao sul
licor de mel
pastel de atum
art-nouveau
sexo dourado
a dois é tom
e o job é bom.

e vejo que o magnetismo em você é maior que em qualquer personagem

2008-04-14T20:29:00.000-07:00

uma vez desafiamos um ao outro no show do cubano ochôa à beira do guaíba, e eu nunca bebi tanta cerveja. eu havia dito que ela era uma falsa-inglesa, por beber pouco e por ser tão bonita. dançamos guantanamera e eu disse que ela tinha alma negra e caribenha, que era uma falsa-inglesa de verdade. ela ria e só ria, e sua boca me atraía como um sol. eu a beijei com meus olhos, e ela sorriu de novo, balançando os ombros e os cabelos louros, pedindo mais uma cerveja ao garoto que passava. blue eyes e filhas gêmeas, amante da poesia de e. e. cummings. penso nela e tenho saudades do que poderíamos viver, falar e rir juntos. se eu pudesse formular um desejo a respeito dela, eu diria apenas: "estar perto".